Inconstancia

Recordando lo que veía,
Pasaron los dìas en los que poco a poco me carcomìa
La rutina no era una maravilla
Los papeles se transcribìan  en mi sola agonìa

Pensaba aquella mujer
Aquèl hombre , aquella anciana, aquellos
Ellos miraron desprevenidos
Al cruzar la calle entre el tumulto
Y sin pensarlo , el solo andar de aquellos pasos.


Se preguntaban en silencio; esto acabará...

Los detalles se traducen en interés
comer el riesgo . el riesgo de vivir
 el riesgo del sentir, el riesgo de no vivir.

Capturan en instantes las miradas extrañas

Mi mundo una maraña


No hay razón alguna en la que pueda escapar , despaginarme  y olvidar
traspapelar entre los árboles , traspapelar los recuerdos,los ruídos
las miradas, las mentiras.


Es el hoy
Es el día , es la noche, es la vida

Aunque tarde en llegar
Tocaré despacio , tropezaré
Balbucearé mi nombre entre sueños, entre pesadillas, entre la vida


La felicidad no es eterna, no es completa
No la es. La felicidad no se traduce al instante, la felicidad se toma de a pocos,
Se observa al detalle.

La felicidad son solo nueve letras , estas que se conjugan en un sentimiento, en una oración
Una palabra , una razón.

Aunque escriba , no lo sé...
Nunca lo sé, tal vez  sea o no sea,
Estoy despierta o dormida,
Despierta o viva y muy pronto muerta o agonizante
Una sola razón una sola luz
La tinta y el papel.